O jardineiro psicopata fazia a poda com um machado. Não cabia discutir seus métodos; muito pelo contrário, achava interessante a forma como cuidava de meu jardim, pois independente das ferramentas que usasse, sempre floriam nele lindas rosas brancas que ele me trazia à noite. E ele mastigava as pétalas (as minhas, vermelhas) com uma fome sem igual.
Hoje já não espero mais serenatas de trompete. São rosas brancas catadas pelo jardineiro fiel e músicas cantadas em sussurros ao pé do ouvido que fazem minhas noites felizes. Especialmente felizes.
4 comentários:
There's a devil waiting outside your door (How much longer?)
And he's old and he's stupid and he's hungry and he's sore
And he's blind and he's lame and he's dirty and he's poor
Gimme more, gimme more, gimme more, gimme more, gimme more, gimme more (How much longer?)
"There's a devil crawling along your floor (How much longer)
With a trembling heart, he's coming through your door (How much longer)
With his straining sex in his jumping paw (How much longer)
There'a a devil crawling along your floor (How much longer)..."
Oh, lord...
Is it getting hot here or it's just me?
Perhaps
For SURE.
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