A sede estranha arranha o pulso que bate débil. O tempo tilinta o vidro transparente - não, não são cristais. Mas o som agudo ecoa no espaço vazio - poderia tudo estar repleto de sons e lugares e desejos. Mas há sombras e nas sombras, refúgio. Há um esconderijo de não-acontecimentos e minúcias em cada minuto. Há lábios-pinturas-esboços de mãos salientes - porque sempre brotam dos lençóis loucuras monossilábicas. Há o borbulhar do futuro ou do destino - o que mais agradar em tempos de cólera e miséria. Há amor. Há flores desbotadas em janelas fechadas. Ventos, ventos deslizantes de um lugar ao sul, inferno alucinado de confissões, metáforas indecentes do dia.
Há amantes. Amantes apenas.
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